Karl Emil Franzos – Im Schwarzatal
13 : Am »Schweizerhaus«

Das »Schwei­zer­haus«, wo der Weg nach die­sem Rät­sel abzweigt, ist die Woh­nung eines Wild­wär­ters, der durch eine statt­li­che Magd auch Bier und Milch aus­schen­ken läßt, und diese Magd heißt – die Ästhe­ti­ker mah­nen uns immer, in unsere Schil­de­run­gen durch Ein­zel­hei­ten Farbe zu brin­gen, und ich sehe gar nicht ein, warum ich hier die Farbe spa­ren sollte, da ich sie zufäl­lig auf der Palette habe – die dicke Kath­rin. Als ich sie zuerst sah – der Omni­bus­kut­scher hatte auch hier auf meine Gesund­heit getrun­ken –, war sie sehr lus­tig, jetzt aber blickte sie ordent­lich düs­ter drein. Den Grund wollte sie mir nicht sagen, aber ehe ich auf­brach, fragte sie schein­bar unbe­fan­gen, ob ich denn schon die große Neu­ig­keit gehört hätte, von der alle Welt im Tal rede, der Kut­scher habe sich mit dem Zim­mer­mäd­chen vom »Chry­so­pras« bei Blan­ken­burg ver­lobt. Ich wußte es noch nicht, aber nun ver­stand ich alles.

Bis zum »Schwei­zer­haus« sor­gen eigent­lich nur Fluß und Wald für die Abwechs­lung, Berg und Fel­sen blei­ben sich an Höhe und Form ziem­lich gleich. Hier aber begin­nen sie jäh­lings empor­zu­wach­sen, und auch ihre Form und Farbe wech­seln von Schritt zu Schritt. Das ist keine Über­trei­bung, denn es ist Ton­schie­fer, und man weiß, wie selt­sam, scharf und zackig sich dies Gestein unter dem Ein­fluß der Sonne und des Was­sers formt. Dazu die unzäh­li­gen schrof­fen Win­dun­gen des Tals; hun­dert Schritte lang drängt das Gestein links vor und dann wie­der das rechts; so geht’s immer im Zick­zack, immer in kur­zen tie­fen Schluch­ten dahin, und immer hat man die Emp­fin­dung: dies ist die letzte, und es geht nicht wei­ter – aber da rauscht ja neben dem Wan­de­rer fröh­lich der tap­fere Genoß und Pfad­grä­ber, die Schwarza. Ihr ist auch die erst ein Jahr­hun­dert alte Chaus­see gefolgt; fran­zö­si­sche Schule: man trotzt der Natur nicht, son­dern sucht sich ihr anzu­schmie­gen. Wer eine der stei­len, aber unschwer zu erklim­men­den Kup­pen besteigt, den Gries­bach­fel­sen zum Bei­spiel – auch die Teu­fels­treppe, die zu ihm empor­führt, ist das Werk eines bra­ven, vor­sorg­li­chen Teu­fels –, und nun hin­ab­blickt, hat die Emp­fin­dung, als wäre das Gestein von lau­ni­scher Kin­der­hand wie mit der Laub­säge ent­zwei­ge­teilt; so aben­teu­er­lich sind die Krüm­mun­gen des Fluß­tals. Darum wech­selt auch so oft die Beleuch­tung, immerzu hüpft der Son­nen­schein von der lin­ken zur rech­ten Berg­wand und umge­kehrt. Auch diese Wände zei­gen alle Spiel­ar­ten der Farbe und Form. Rot, braun, schwarz erscheint der Schie­fer, je nach dem Grad der Ver­wit­te­rung, dazwi­schen steht das Grau des Sand­steins; von hell­grü­nen Büschen durch­wach­se­nes Geröll bedeckt die Abhänge, mit­ten­drin leuch­tet das Rot wil­der Rosen, dro­ben ste­hen schwarz­grüne uralte Tan­nen, deren Wur­zeln wie mäch­tige Bogen die Luft durch­schnei­den, denn das Geröll, durch das sie sich einst wan­den, den Fels­bo­den zu errei­chen, ist zur Tiefe gestürzt; über ihnen aber blinkt in son­nen­ge­tränk­tem Blau das schmale Band des Him­mels. Auch an ver­schie­de­ner Musik fehlt’s nie: Wald und Fluß rau­schen, Vögel sin­gen, der Specht klopft. Frei­lich sin­gen auch die Aus­flüg­ler »Wer hat dich, du schö­ner Wald« und andere Lie­der dazwischen …

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