Auf den Spuren des Dichters Otto Ludwig in Eisfeld
6 : Zwischen Himmel und Erde

Der lei­tende Gedanke mei­nes Buches ist: jeder Mensch schafft sich sein Schick­sal, sei­nen Him­mel selbst, wohl­ver­stan­den aber: eben nur den sei­nen.« Die­ser Gedanke ist zugleich Aus­druck der Welt­an­schau­ung Otto Lud­wigs, die aus den Schluss­wor­ten sei­ner Erzäh­lung spricht: »Nicht der Him­mel bringt das Glück; der Mensch berei­tet sich sein Glück und spannt sich sei­nen Him­mel sel­ber in der eige­nen Brust … Kehre dich nicht tadelnd von der Welt, wie sie ist, suche ihr gerecht zu wer­den, dann wirst du auch gerecht. Und in die­sem Sinne sei dein Wan­del: Zwi­schen Him­mel und Erde!

Das Buch fand schnell weite Ver­brei­tung, sogar über Deutsch­land hin­aus in mehr­spra­chi­gen Übersetzungen.

Natür­lich wurde es auch in Eis­feld bekannt, und es tauchte die Frage auf, ob der Ver­fas­ser nach­weis­bare Erin­ne­run­gen aus sei­ner Hei­mat­stadt in die Erzäh­lung auf­ge­nom­men hat. Zwei­fel­los konnte der Dich­ter den furcht­ba­ren Stadt­brand 1822, der seine Fami­lie rui­nierte, nie ver­ges­sen. Doch ebenso stark musste sich dem Zwan­zig­jäh­ri­gen das Erleb­nis eines Win­ter­ge­wit­ters vom 5. zum 6. Februar 1835 in Eis­feld ein­ge­prägt haben, bei dem es mehr­mals in den Kirch­turm St. Niko­laus ein­schlug und zün­dete. Mit viel Auf­wand wurde der Brand gelöscht. Der Blitz­ein­schlag war so hef­tig, dass er durch die ganze Kir­che hin­durch­ge­gan­gen war. Lud­wig ver­tauschte in dich­te­ri­scher Frei­heit den Namen des Tur­mes und bezeich­nete ihn mit St. Georg, wie der Spi­tal­turm in der Eis­fel­der Alt­stadt gehei­ßen hatte. Es ist wahr­schein­lich, dass sich die Erin­ne­run­gen an das eigen­ar­tige Natur­schau­spiel spä­ter mit dem Schick­sal der Schie­fer­de­cker­fa­mi­lie in »Zwi­schen Him­mel und Erde« ver­band. Die Gewit­ter­nacht aber wurde der Höhe­punkt der Ereig­nisse, aus denen der Held Apol­lo­nius Net­ten­mair als Ret­ter der Stadt her­vor­geht und sein Glück, das innere Gleich­ge­wicht im Ein­satz für das All­ge­mein­wohl wiederfindet:

Es schlug Zwölf vom Sankt Geor­gen­turm. Der letzte Schlag schien nicht ver­hal­len zu kön­nen. Aber das tiefe dröh­nende Sum­men, das so lange anhielt, war nicht mehr der ver­hal­lende Glo­cken­ton. Denn nun begann es zu wach­sen; wie auf tau­send Flü­geln kam es ange­rauscht und geschwol­len und stieß zor­nig gegen die Häu­ser, die es auf­hal­ten woll­ten, und fuhr pfei­fend und schril­lend durch jede Öff­nung… Da man ein Gewit­ter vor­aus­sah, war alles in den Klei­dern geblie­ben… Der Sturm brauste fort, aber wie er aus dem letz­ten Glo­cken­ton von Sankt Georg gebo­ren schien, so erhob sich jetzt aus sei­nem Brau­sen etwas, das an Gewalt sich so rie­sig über ihn empor­reckte, wie sein Brau­sen über den Glo­cken­ton. Eine unsicht­bare Welt schien in den Lüf­ten zu zer­trüm­mern. Der Sturm brauste und pfiff wie mit der Wut des Tigers, das er nicht ver­nich­ten konnte, was er packte, das tiefe majes­tä­ti­sche Rol­len, das ihn über­dröhnte, war das Gebrüll des Löwen, der den Fuß auf dem Feinde hat, der tri­um­phie­rende Aus­druck der in der Tat gesät­tig­ten Kraft. »Es hat ein­ge­schla­gen«, sagte einer. Apol­lo­nius dachte: Wenn es in den Turm schlüge von Sankt Georg, dort in die Lücke und ich müßte hin­auf und es schlüge Zwei und – Er konnte nicht aus­den­ken. Ein Hil­fe­schrei, ein Feu­er­ruf erscholl durch Sturm und Donner.